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Esistono persone al mondo, poche per fortuna, che credono di poter barattare una intera Via Crucis con una semplice stretta di mano, o una visita ad un museo, e che si approfittano della vostra confusione per passare un colpo di spugna su un milione di frasi, e miliardi di parole d'amore...
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Post n°573 pubblicato il 03 Ottobre 2009 da delilah79
Piove e si è alzato vento forte. Ho freddo, ma resto accovacciata qui. Le mani toccano la terra bagnata, la gonna si inumidisce. Lo sguardo è perso in un punto, una piccola fessura di luce nel muretto a secco. Cambio stagione sulla pelle. Autunno dentro lo stomaco. Nel mio giardino segreto coltivo rovi. Uno risale ai lunghi anni dell’infanzia, al grembiule inamidato e pulito, alla perfezione di un diario comune a tutti. Alla preparazione impeccabile delle lezioni, alla voce bianca nel coro. Alcuni ritenevano fossi secchiona per narcisismo. Io ho sempre pensato di esserlo per bisogno degli altri. Sono sempre stata in gabbia. Un altro rovo ha nome diversità. E’ quello più resistente, quello che cresce nonostante vari tentativi di reciderlo. Mi accompagna la notte, mentre cammino addossata ai muri, mentre cerco rifugio nell’ombra, nel silenzio dei miei passi, costantemente profughi. Punto nero tra colori, finti. Il rovo della quotidianità è una maschera. Ho abbandonato la mia vita imperfetta per collasso. La mattina quando mi sveglio mi accascio su me stessa. Il sonno mi aiuta ad allontanarmi per brevi periodi da una realtà altrui. Non ho quasi mai fame. Dormo e basta. All’inizio era dura, la vergogna forte. L’esistenza persa. Poi, il senso di morte invade lo spazio e anestetizza sensazioni umane che non sono gradite a chi più che creazione umana è installazione personale. Non sono gradite a me. C’è un rovo di nome Matteo. Cresce vicino ad un barile. Era pieno d’acqua il giorno in cui cadde dentro, annegando. Avevo sedici anni. Matteo due. Piove e si è alzato vento forte. Ho freddo, ma resto accovacciata qui. Le mani toccano la terra bagnata, la gonna si inumidisce. Quando il cielo è grigio, i rovi appaiono più neri. Ingoio chicchi di caffé e petrolio. Mi alzo. Cammino. |
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Beato te, xileo, che riesci a tenere così bene i conti!
Ieri sono stata ad una performance audio-video davvero interessante. Che si dice della stagione teatrale barese a venire? Mi ospiti?
A più tardi...
Prendete Sara, me la sto lavorando da oltre due anni, sembra starci, mi manda foto su foto; una con una canotta dove mostra spalle rotonde, una in giacca nera che sembra dire so essere anche Signora, io!, addirittura una dove mostra una lingua voluttuosa. Mi dico è cotta! Passo alla seconda fase, le mando due mie foto recentissime che mostrano che gran pezzo d'uomo sono, su una sono sdraiato a farle capire che anche in posizione orizzontale faccio la mia bella figura... bimba, un uomo così te lo sogni!... era il metamessaggio. Mi sembrava che lei avesse colto il messaggio nascosto quando mi manda una foto con uno splendido paesaggio collinare barese; giuro che mi sono precipitato su eBay per comprare una fotocamera per mandarle una foto del mio splendido paesaggio toscano di origini napoletane... come dire: i nostri splendidi paesaggi insieme possono fare grandi cose....
Lo ammetto, sono un perfezionista... per convincerla che cinquantenni della mia bellezza sulla piazza ce ne sono pochi le mando la foto di un vecchietto che dice di avere cinquant'anni e di essere stato mio compagno di classe. Cara Sara, ora te lo posso dire, ti ho inviato quella foto al solo scopo di farti capire che non ti stai mettendo in casa un rottame, ma un usato sicuro seminuovo... fisico perfetto [il mio], capelli neri [i miei], pisello praticamente ancora in rodaggio.
La rabbia che mi prende quando lei [Sara] invece di precipitarsi ad inviarmi un biglietto Pisa-Bari senza ritorno per non perdere l'occasione della sua vita per una vita [soprattutto sessule] felice mi risponde: Figo il tuo amico, me lo presenti!!!... e io che avevo ripreso ad andare in bicicletta per offrirle due chiappe belle sode!!!
Ho contattato il mio amico per vedere se era interessato, mi ha risposto che è felicemente sposato...
Io un altro amico iteressato ce l'avrei...
Grazie, france!
Ti porterò nella mia casetta, insieme nelle fredde serate di inverno potremo guardare la televisine, non credo dovremmo incappare nei programmi per i quali scrive Benedetta, qui Teleciociaria non si prende. Ci riscalderemo stando vicini sul divano col plaid sulle gambe. Io ti preparerò i miei proverbiali manicaretti... la poesia delle zucchine arrostite unita alla prosa del minestrone di legumi. Tu mi insegnerai l'arte culinaria che solo le robuste donne del Sud conoscono... tranquilla, ho una cucina attrezzatissima... ho comprato proprio ora i cucchiai di bamboo; purtroppo dopo che sono rimasto solo il robot l'ho regalato a mia sorella, ma sono sicuro che se glielo chiedo ma lo ridà... ah! C'ho pure la pentola a pressione; non ti preoccupare se non la sai usare, dopo che ho rischiato che mi saltasse la casa ho fatto scorta di valvole di sicurezza.
Il Sabato ti porterò a mangiare la pizza (margherita... per la quattro stagioni dobbiamo aspettare un avanzamento di carriera) e dopo la pizza andiamo all'Arsenale; è un cinemino carino che dicono sia d'essay, noi ci andremo perché se fai la tessera ti fanno lo sconto sul biglietto... sarebbe molto romantico andarci insieme alla proiezione del Decalogo in polacco con sottotitoli in francese... la volta scorsa sembrava una proiezione privata, eravamo in tre...
Eh... si realizzerà mai questo sogno?!
Non odiarmi se puoi...