S_CAROGNE

Gramigna

- Mi manchi.

- Anche tu.

- Vorrei perdermi fra le tue braccia.

- Vorrei poterti abbracciare.

- Non si può.

- E’ vero, non si può, ma non so perché.

- Semplice, io ti amo.

- Io no.

- Lo so. Non capisco.

- Cosa?

- Te.

- Neanche io mi capisco. Ma sono così. Un giorno ci sono, l’altro no. Un giorno amo, l’altro

  no. Non c’è una spiegazione logica. E’ così e basta. Forse sono malato. La malattia della

  morte. Sei malata anche tu, sai?

- Cosa dici?

- Sì, sei malata di me.

- Farnetichi.

- No. Guardati. Mi stai parlando, ascoltando, guardando fisso negli occhi, eppure, non ci

  sono. La sola cosa che di me ti appartiene è l’assenza. E sai perché avviene tutto

  questo?

- Perché sono malata?

- Esatto! Dentro di te c’è un verme, viscido, silenzioso. Sono io. Mi nutro del tuo dolore,

  mi disseto con i tuoi umori, riposo nel tuo ventre, caldo, umido e vivo… vivo grazie a te

  e neanche te ne accorgi! E non potrò morire mai finché continuerai a pensarmi.

- Smetterò di farlo.

- Non puoi, mi ami.

- Verrà qualcun altro.

- Ma non sarò io!

- No, non sarai tu. E allora… morirò io.

- Tu?!

- Sì. Piano piano insegnerò ai polmoni a non respirare, al cuore a non battere… Fino alla

  fine, fino all’ultimo spossato respiro e flebile battito… così, in silenzio… ed allora, allora tu

  morirai con me.

- E no, cara mia! Allora io uscirò da te, volterò le spalle e ricomincerò daccapo: nuovo

  giro, nuovo corpo! Continuerò a vivere, bene e senza di te ché, lo sanno tutti, l’erba

  cattiva non muore mai.