Nebbie e dintorni

E sarà colpa di Novembre, mese maledetto in cui il cielo piange tutte le sue lacrime e l'acqua scende a cataratte e mastelli rovesciati sulla terra, sciogliendola in frane e torrenti di fango urlanti e maree impazzite che tutto ricoprono delle vane opere umane poggiate su suoli ballerini e che si sgretolano sotto l'azione devastante di Ganga, la terribile dea delle tracimazioni dei fiumi indiani.

Sarà per le foglie che cadono e ci rammemorano le nostre fragilità corporee e i venti maledetti dello Scirocco gonfi di piogge che tutto quanto avviene attorno a noi e trova echi catastrofici in tivù e sui giornali ci pare come un transito di zombies, morti che camminano sulle scene avvilenti della politica nazionale sempre conflittuale e inconcludente - e intanto chiudono le storiche fabbriche dell'acciaio fitte di morti cancerosi e le eleganti hostesses dell'Alitalia e gli stewards sfilano eleganti fuori dagli aeroporti per recarsi al funerale della loro azienda decotta, i cui salvataggi ci sono costati milioni di euro bruciati sugli altari della 'italianità'?