Prima o poi

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Io mi sto davvero, ma davvero rompendo le scatole.
Cuore e stomaco che spingono da un lato, testa che con caparbia pazienza tira da quello opposto. E' il caos, la quotidianità vissuta come un ossimoro, non riesco a far trovare loro un accordo.
Che poi, io mi sono sempre fidata del mio stomaco: questa volta, però, me la sto facendo sotto. Se prova a fregarmi, mi eviscero. Giuro.

Ho quasi trent'anni, dovrei essere una disillusa. Non dovrei avere più speranze, nè credere ancora al cazzo di Amore nè tanto meno sperare nella pace nel mondo.
Dovrei uscire il fine settimana, ubriacarmi, scopare con gli sconosciuti nei bagni dei locali e poi usare la scusa di essere stata troppo brilla per ricordarmene.  Un po' come tutti, ecco.

Invece continuo imperterrita a stressarmi la vita.
Non mi accontento mai, non abbasso la guardia, non trovo succulento nessuno dei piatti che - porca di quella maledetta!- continuano a propinarmi sotto il naso. Al massimo mi viene il vomito.

Che. Due. Palle.

Non risco più neppure ad essere incazzata. Sorrido. Vedo lucido e sorrido serena, quasi divertita. Mi prendo per il culo da sola, in pratica.

E poi mia madre mi manda in bestia. Con i suoi consigli demenziali e le sue ipotesi ridicole. Pare sia diventata una moda accaparrarsi il diritto di conoscere sentimenti, voglie e desideri di terze persone. A ma', vai a cacare pure tu, ecco.

E TU, proprio TU...non te la faccio vincere. Manco morta.