Sentimentalmente

Piove...

 
Oggi piove,a momenti in tranquillità, a momenti scrosciando da un lampo, che illumina la giornata buia e rompe il silenzio della campagna, che si apre all'amore dell'acqua come una donna , che accoglie l'amante , che torna. L'aria è umida , ma sa di pulito,i colori autunnali  riemergono dalla polvere con tutto il loro colore. Amo la pioggia da sempre, amo queste giornate che mi riempiono di pace, amo il rumore delle gocce che battono musicali sulle gronde, amo le gocce che scivolano sui vetri in contorti sentieri ,amo la quiete familiare degli uccelli, che sostano nei  loro nidi ,amo camminare nella pioggia, parlare con lei, che viene da lassù ed ha sempre qualcosa da dire al mio cuore, anche se la mente è distratta dal quotidiano. Mi viene in mente Montale e la sua poesia "Piove" ,nella quale si ritrova il presente come bersaglio,il suo presente , ma che rimane il presente eterno dell'Italia, rappresentato con grande ironia oltre la simpatica parodia , che allude a D'Annunzio

La pioggia colpisce ogni cosa con durezza, abbattendosi persino sul nulla che si fa nel parlamento, che pare una parodia di se stesso, nel bla bla mediatico, che si sforza di farcelo accettare a tutti i costi.

 Piove. È uno stillicidio
 senza tonfi
 di motorette o strilli
 di bambini.

 Piove
 da un cielo che non ha
 nuvole.
 Piove
 sul nulla che si fa
 in queste ore di sciopero
 generale.

 Piove
 sulla tua tomba
 a San Felice
 a Ema
 perché non c’è terremoto
 né guerra.

 Piove
 non sulla favola bella
 di lontane stagioni
 ma sulla cartella
 esattoriale,
 piove sugli ossi di seppia
 e sulla greppia nazionale.

 Piove
 sulla Gazzetta Ufficiale
 qui dal balcone aperto,
 piove sul Parlamento,
 piove su via Solferino,
 piove senza che il vento
 smuova le carte.

 Piove
 in assenza di Ermione
 se Dio vuole,
 piove perché l’assenza
 è universale
 e se la terra non trema
 è perché Arcetri a lei
 non l’ha ordinato.

 Piove
 sui nuovi epistèmi
 del primate a due piedi,
 sull’uomo indiato, sul cielo
 ominizzato, sul ceffo
 dei teologi in tuta
 o paludati,
 piove sul progresso
 della contestazione,
 piove sui works in regress,
 piove
 sui cipressi malati
 del cimitero, sgòcciola
 sulla pubblica opinione.

 Piove ma dove appari
 non è acqua né atmosfera,
 piove perché se non sei
 è solo la mancanza e può affogare.