Il Gargano disse che

Giuseppe Tusiani - M’ascolti tu mia terra? Ode al Gargano -

Giuseppe Tusiani - M’ascolti tu mia terra? Ode al Gargano -  

Ai miei genitori garganici

Terra natale, io non ho mai sofferto,

io non ho pianto e non son mai partito,

se alla mesta pupilla,

che ti ritrova, tu sei bella ancora

e sei materna. Forse per selvaggi

mari avanzò la sola mia paura;

forse per venti e per valli e per sere

illuni procedé, sempre sgomento,

il mio pensier soltanto;

ma l'anima, quel sangue tra le vene,

passò per tue radici eternamente

e l'uomo restò bimbo e fu sereno

Serena, sì, tu sei, mia terra grande,

or che sì vergine e vasto l'azzurro

sopra di te tangibile s'espande

e ti chiama sua terra;

e l'onda a te rifluisce, scontenta

delle raggiunte distanze infinite,

ed ecco canta e ti chiama sua madre.

Qui mi son io fermato, su quest'erba

che sempre rigermoglia,

e con l'orecchio trepido ho seguito

nel fiottar del mio sangue il lieve, arcano

crescere della foglia

e l'appressar del tuono di lontano.

E quando poi crosciò sui sassi stridula

tutta la pioggia improvvisa, il tuo volto

ho visto asperso e splendere

d'umida meraviglia,

chetando nelle tue sacre spelonche

il mio terrore fino al nuovo sole.

Ecco il sole è già parte di te, parte

di me, sì basso che quasi ci tocca

con l'ultimo suo dir melodioso.

E sta su quella roccia a brucar l'erba

imporporata la capra (e ci pare

che mangi il sole), e su questo declivo,

che sente il fresco favellar del mare,

sta presso il gregge il pastorel silente,

lieto di regger sull'aperta mano

un cielo d'oro e per la prima volta —

fatto da te, sua madre, madre nostra —

un vestito di raggi.

E son campane lontane e campani

vicini, ed è la sera,

questa cosa tranquilla

che inumidisce la nostra pupilla

all'improvviso e ci fa te guardare

pensosamente prima della notte.

Quando la notte è grigia, e il grillo ed io

sembriamo i soli spiriti viventi

sotto un del ch'or si copre or si discopre

all'occhio malinconico assonnato,

l'ultimo fil di ristoppia che brucia

esala una fragranza di frumento

e fiore. Ah no, veglia lontano e canta

una fiaba di vita un vecchio, e ascolta

un pastorello, ed è religione

questo silenzio della giovinezza

al detto del profeta. Il mare tace,

anch'esso, ad ascoltare, e ancora un poco

il vecchio canta, e sulla stessa pietra,

che serve da giaciglio,

nella mobile notte sono immoti

il bianco capo e i lievi ricci biondi.

Ora il silenzio gli abissi profondi

colma, e la notte l'attonito cuore

che veglia. E vegli tu, Terra d'amore,

anche sul mio pensiero?

lo so che sotto il rigido tuo ciglio

trema pel figlio il tuo pianto di ieri,

il tuo pianto nel sole. E so che dentro

il tuo marmoreo cuore è la speranza

di nuov'erbe e d'uccelli e di pastori,

è la stessa preghiera che non manchi

domani il dolce volo e la pastura

ad ogni tua novella creatura.

Madre, io ti canto la lode notturna

ancora, e tu m'ascolta,

come udivi una volta

il mio canto di maggio !

lo son tornato dai mari lontani,

e se pur sembri in allegrezza spento

ogni anno amaro, non potrà nessuno

annullare il passato e ricondurre

al seme antico il già perfetto fiore.

Era si lieve, ai miei dì, questa pianta,

ch'io con mano piccina ne scotevo

tutta per me la brina;

ed ora è tronco, e la mano robusta

tocca la scorza e non più nuoce ai rami.

Ma in quest'albero forte scorre ancora

l'umore del tuo grembo immacolato.

Immacolato io mi sento tuttora

(eppure m'han fatto rude gli anni e il male)

come si fosse fermato il mio giorno

alla sua prima aurora

senza il declino alla sua prima sera.

E costumi ho veduto

diversi e gente diversa e, per vivere

anch'io, quasi ho dovuto

scordare i tuoi linguaggi e i tuoi silenzi

e le tue selve fiere ed incorrotte.

Ed ho imparato a dormir la mia notte

senza i tuoi cieli, per sentirmi pronto

a correre affannato, il dì seguente,

allo stesso tramonto.

E qui correvan liberi e veloci

i tuoi venti, e sui greppi e dentro i solchi

saltellavano lepri e nascevan viole.

Tu non conosci il mondo sotto il sole,

o severa montagna

che amo. Or, di noi due,

io non so dire chi più sappia o valga:

io, che ho appreso il soffrire de' fratelli,

o tu, che, sotto la pioggia che bagna

e rode, all'alba nuova ancor possiedi

l'innocenza di ieri.

Io non-lo so, perché sapere il male

è forse un po' dimenticare il bene.

Ma certo vive senza l'uomo il fiore,

e l'uomo è triste senza un fiore almeno.

Tua la grandezza soltanto, se, al seno

immune ritornati,

si soffre di non esser più frammento

vivo di te, come il boccio dormente

beato, e come quei pastori avvinti

in unico sonno

quasi dolore e amore

stretti per sempre in un'istessa vita.

M'ascolti tu, mia Terra? All'infinita

tenebra (a me sembra infinita, eterna)

il grillo ancora invia

il suo messaggio antico, ed alla luna

esce a guizzar la serpe, e sul pantano

canta la vecchia vicenda la rana,

ed or si sente nascer sulla via

una canzone: è il carrettier che torna.

In questo mondo innocuo e tranquillo,

in pace sì sovrana,

forse son io soltanto

che parlo a te questo linguaggio strano,

questo amarissimo, inutile pianto.

Io so che tu m'ascolti. Ha róso il vento

e portato nell'onda

un masso di tua roccia, e sette inverni

han gravato i tuoi fianchi seppellendo

nelle nevi i tuoi fiori, e sette aprili

hanno ferito di gioia il tuo grembo,

ed hai sofferto lacerazioni

d'uomo e schianto di nembo.

Eppur sei buona ancora e sei materna,

e tutto tu perdoni,

mia terra, e il tuo silenzio è più che voce

al fior che, nato nell'Idea eterna,

questa notte, fra breve, la corolla

aprirà sulla zolla

stupita, a me che, giunto qui per mille

gestazioni amare, qui rinasco

e dico all'aure : "O mistero di gloria,

dove nascere è bello io sono nato! "

Uomini e cose, udite ! Il fiore è nato

e il fiore brama il sole, e vuol l'infante

la vita. Aspetta il vento giù la vela

spiegata e ad esser bella attende il raggio

la rugiada ch'esiste e non si svela

ancora, lo sento ch'è segno d'aurora

questo brusio tra le cime, quest'alito

caldo di rosa ch'è luce e ch'è suono

sopra la vetta più grande, su tutte

le vette, lo ti conosco,

fremer di cento cerri, canto d'arpa

timida e tinnula, ora che ogni sogno

sembra finire in colore, e il colore

sembra mutarsi in cuore

d'uomo. Correte, accorrete alla festa

del monte che si dora,

della foresta che bella si desta

al giorno! E' tardi già: quel che fu oro

è croco, e cresce già sopra la crosta

glabra un filo di bianchissimo crespe,

e in un mar di candore la notte è naufragata,

e in tutta questa luce il mio dolore.

Giuseppe Tusiani