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Letteratura, musica e quello che mi interessa

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Le notizie riportate nel presente blog, ove altrimenti non specificato, sono affidate alla memoria dell' autore e non possono pertanto essere considerate degne della minima fede. Ritengo sia mio preciso obbligo morale diffondere bufale, spacciandole per vere e viceversa. Chi si fida di me sbaglia a farlo, ma, volendo, potrebbe prendere spunto da quel bel po' di verità che sarà in grado di trovare in ciò che scrivo, per approfondire l' argomento, se gli interessa, altrimenti, ciccia.

Chi volesse comunque riferirsi a fonti ancor meno affidabili di una vacillante memoria di un incallito bufalaro, potrà consultare Wikipedia o, peggio ancora, la Treccani Online che a Wikipedia spesso rinvia. Degno di considerazione è il fatto che le idiozie di cui Wikipedia è spesso -non sempre, siamo onesti- intrisa fino al midollo sono consultabili gratis, laddove per la redazione della Treccani online lo Stato ha erogato all' ente, presieduto da un non bene amato ex ministro di nome Giuliano, due bei milioncini di euro nostri: che fine avranno fatto? Non c'è alcuna malizia da parte mia, s'intende, nel formulare questa domanda: solo semplice curiosità.

La lettura di questo blog è vivamente sconsigliata a chi ignora cosa sia l'ironia e/o non è in grado di discernere il vero dal falso.

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Pietro Bembo 6

Post n°1705 pubblicato il 06 Giugno 2015 da valerio.sampieri

Tag: Canzoni, Lodovico Domenichi, Pietro Bembo, Poeti italiani, Rime diverse di molti..., Secolo XVI

Pietro Bembo: canzone

6

Donna, de’ cui begli occhi alto diletto
Trassero i miei gran tempo, e lieto vissi,
Mentre a te non dispiacque esser fra noi,
Se vedi che quant’io parlai né scrissi
Non è stato se non doglia e sospetto
Dopo ’l quinci sparir de’ raggi tuoi,
Impetra dal Signor non più ne’ suoi
Lacci mi stringa ’l mondo, e possa l’alma,
Che devea gir inanzi, omai seguirti.
Tu godi assisa fra beati spirti
De la tua gran virtude, e chiara ed alma
Senti e felice dirti;
Io senza te rimaso in questo inferno
Sembro nave in gran mar senza governo,
E vo là dov’il calle e il piè m’invita,
La tua morte piangendo e la mia vita.

Sì come più di me nessuno in terra
Visse certo, e vivea pago e contento,
Te qui tenendo la divina cura,
Così cordoglio eguale a quel ch’io sento
Non è, né credo ch’esser possa; e guerra
Non fece ad uom sì dispietata e dura
La spada, che suoi colpi non misura,
Quant’ora a me, ch’in un sol chiuder d’occhi
Le mie vive speranze ho tutte estinto;
Ond’io son ben in guisa oppresso e vinto,
Che pur che il cor di lagrime trabocchi,
Mentre d’intorno cinto
Sarò de la caduca e frale spoglia,
Altro non cerco: o quando sia che voglia
Di vita il Re celeste e pio levarmi ?
Pregal tu, santa, e così puoi quetarmi.

Avea per sua vaghezza teso Amore
Un’alta rete a mezo del mio corso,
D’oro e di perle e di rubin contesta,
Che ratto al più feroce e rigid’orso
Umiliava e ’nteneriva ’l core
E sedava ogni nembo, ogni tempesta:
Questa lieta mi prese e poscia in festa
Tenne molt’anni; or l’ha sparsa e disciolta,
Per far me sempre tristo, acerba sorte.
Ahi cieca, sorda, avara, invida morte,
Dunque hai di me la parte miglior tolta,
E l’altra sprezzi ? O forte
Tenor di stelle, o già mia speme, quanto
Meglio m’era il morir, che ’l viver tanto !
Deh non mi lasciar qui più lungo spazio,
Ch’io son di sostenermi stanco e sazio.

Sovra le notti mie fur chiaro lume
E nel dubbio sentier fidata scorta
I tuoi begli occhi e le dolci parole.
Or, lasso, che ti se’ oscurata e torta
Tanto da me, convien ch’io mi consume
Senza i soavi accenti e ’l puro sole;
Né so cosa mirar, che mi console,
O voce udir, che ’l cor dolente appaghi
Né mica in questo lamentoso albergo,
Lo qual dì e notte del mio pianto aspergo,
Chiedendo che si volga e me rimpiaghi
Morte, né più da tergo
Lassi, e m’ancida col suo stral secondo,
Poi che col primo ha impoverito il mondo,
Toltane te, per cui la nostra etade
Sì ricca fu di senno e di beltade.

Avess’io almen penna sì ferma e stile
Possente a gli altri secoli di mille
De le tue lodi farne passar una,
Ch’ancor di leggiadrissime faville
S’accenderebbe ogni anima gentile,
Ed io mi dorrei men di mia fortuna
E men di morte in aspettar alcuna
Vendetta contra lei de le mie rime.
E poi ch’Amor mi spinge, o se ’l mio inchiostro,
Mantova e Smirna, s’avanzasse al vostro
Tanto che non pur lei, la più sublime
In questo basso chiostro,
Ma tal là su facess’opra, che ’l cielo
La sforzasse a tornar nel suo bel velo:
Perché non respirasse uom sì beato,
Con cui cangiassi il mio gioioso stato.

Se tu stessa, canzone,
Di quel vederti lieta mai non credi,
Che più vai desiando, a pianger riedi;
E di’ del pianto molle ovunque arrive:
"Madonna è morta, e quel misero vive".

Pietro Bembo
Da: Rime diverse di molti Eccellentissimi Autori (Giolito 1545)