Christian Bobin, Il cigolio dell'altalenaMio buon Ryökan,non ho fatto niente della mia vita, niente, ho solo costruito un nido di rondini sotto la trave del linguaggio.Ho interrogato i libri e ho chiesto loro quale fosse il senso della vita, ma non mi hanno risposto. Ho bussato alle porte del silenzio, della musica e persino della morte, ma nessuno mi ha aperto.Così ho smesso di chiedere. Ho amato i libri per quello che erano, dei blocchi di pace, dei respiri così lenti che li si sente appena. Ho amato il silenzio, la musica e la morte per quel che aprivano in me, quella radura nel mio cervello, quel buco nelle stelle, un po' di vuoto finalmente. Ho raggiunto l'atelier delle culle. fuck nota:la poesia continua a stupirmi.
plastica 2
Christian Bobin, Il cigolio dell'altalenaMio buon Ryökan,non ho fatto niente della mia vita, niente, ho solo costruito un nido di rondini sotto la trave del linguaggio.Ho interrogato i libri e ho chiesto loro quale fosse il senso della vita, ma non mi hanno risposto. Ho bussato alle porte del silenzio, della musica e persino della morte, ma nessuno mi ha aperto.Così ho smesso di chiedere. Ho amato i libri per quello che erano, dei blocchi di pace, dei respiri così lenti che li si sente appena. Ho amato il silenzio, la musica e la morte per quel che aprivano in me, quella radura nel mio cervello, quel buco nelle stelle, un po' di vuoto finalmente. Ho raggiunto l'atelier delle culle. fuck nota:la poesia continua a stupirmi.