La Sdraio

Per un pugno di dollari

Non ha nessun senso esprimere valutazioni su qualcosa che è storia del cinema. Non che uno non debba avere dei gusti ed esprimere valutazioni ma pure chi ha certi gusti ad un certo punto deve arrendersi all'evidenza e andare a farsi l'aperitivo cool con sottofondo chill out e colletto della polo alzato onde non cacare il cazzo a chi vuol parlare di cose serie in modo serio.

Arrendersi, dicevamo, all'evidenza di qualcosa che a buon diritto sta nella storia del cinema mondiale e proprio da lì, dalla storia del cinema, ci guarda e ride beffardamente della fine che abbiamo fatto, ride di noi che, tapini, stiamo lì a dire "sì però" e "no ma" e magari pure "non mi piace il westèrn" con l'accento sull'ultima "e". 

Infine, come al solito, come nei peggiori film americani, va a finire che per risolvere i problemi devono pensarci gli americani. Sì, i soldi per fare il restauro della trilogia li hanno cacati gli americani, fornendo in omaggio ulteriori buone ragioni per farci vergognare (beninteso, oltre al calcio e oltre Forza Italia).

Non resta, infine, che tentare il racconto delle emozioni che si sono provate a vedere (e sentire) in una grande sala semivuota questa pietra miliare: la punta degli stivali di Clint in bocca, gli speroni degli stivali di Ramon negli occhi, l'incedere da venditore di meloni di Chico Brega, il fischio delle pallottole, la risata di Esteban, il sudore. E la musica, che te lo dico a fare.

E ce ne sono ancora altri due. Dio o chi per lui ci conservi per arrivare a vedere anche loro.