Marzo Nei boschi, da sera a mattina, si schiudono fresche sorprese: leggero sui prati cammina Marzo, incantevole mese. Ancora non c'è l'usignolo ricolmo di note e di trilli, ma lungo le prode e nel bosco già fremono e parlano i grilli. E, guarda, la siepe s'è desta coperta di fiori, odorosa; il pesco s'ammala di festa schiudendo i suoi petali rosa. C'è pioggia, c'è vento, c'è sole: è Marzo, ogni cosa ha un incanto; è Marzo che piange e non vuole, che mostra il sorriso tra il pianto. Alfred de Musset
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