Abbandonare Tara

domenica c'è il sole

 Corinne Hartley, Going There

Com'era quella domenica mattina di molti anni fa?
Credo di non averlo mai saputo. Non avere mai saputo quanto era freddo o nuvoloso o ventoso quel marzo. Posso solo immaginare, perché ero entrata in ospedale il giorno prima e mi ero immersa in quella spirale di doglie cominciate, interrotte, riprese e di nuovo cessate. Una fine gravidanza in carattere con tutti quei nove mesi al limite dell'assurdo, le continue capriole di quell'esserino nel mio grembo, i mesi a letto, i sussulti di gioia e di paura.

Com'era quella domenica mattina?
Era una domenica di sole, ne sono certa, almeno dalle 9 in poi, da quando hai scelto di fare capolino nel mondo: deciso, buffo, forte e tenero, curioso.
Diversissimo dai tuoi fratelli, quasi biondo, occhioni gialli da civetta.

C'eri tu: un sole bizzarro, talvolta nuvoloso, quel sole che cerchi ovuque, dal cui tiepido apparire vuoi finalmente farti scaldare. Un sole delicato e un po' ruvido, un sole molto maschio e molto insofferente delle regole; saggio e pazzo, pigro come un gatto e attivissimo come un'ape.

Sei tu: con il colore simbolico che mi viene sempre in mente pensandoti e parlando di te, il giallo (anche se, ne sono certa, tu preferisresti il viola....).

Del resto un figlio nato di domenica è un figlio speciale, una festa per sempre.