Altromondo17

Da qui

Il grido del muto,

la visione di un cieco,

ciò che lo stolto ha compreso e

quello che il genio ha frainteso.

Il baratro di una pianura,

il sangue rappreso che conserva del rosso il ricordo,

il tuffo di uno sguardo che osserva l'acqua dentro

il bicchiere nel quale chi gli siede accanto ha bevuto.

Le parti di un inutile meccanismo che funziona,

la pelle di plastica sopra una ferita ancora aperta,

i lembi di un abito scucito sul fianco e l'orlo perfetto,

la miniatura di un monumento distrutto dal tempo.

La prima volta di una volta sola,

la lacrima dopo aver tanto sorriso,

il principio della fine che non ha mai avuto inizio.

Solo questo,

e sembrerebbe tanto se a scriverlo non sembrasse diverso.

Un paradosso.