Altromondo17

Il tempo del tempo

Sono cose così,

spesse come la coltre che copre gli indizi,

a nascondere intenti e di quegli intenti i sospiri a nutrirli.

Strati d'epidermide sotto i quali

si celano le ragnatele pulsanti delle tue più intime

convinzioni.

Che chiamarle speranze non basterebbe mai a

renderle certezze.

E per questo non le dici,

e taci.

Morbide come un guanciale sul quali riposi le

stanchezze.

Fatiche di vite vissute o, magari,

solo immaginate.

Cose che capitano perché l'attesa è finita e

l'ora è giunta senza averla mai intuita.

Nemmeno le carte sapevano,

nemmeno un allarme è suonato,

soltanto l'incedere del tempo del loro tempo

ha potuto determinarle.

Eppure non è stato il caso.